' O funerale

Dicembre,
aria fredda e fina,
p’ò cielo camminano
nuvole a centenare,
mentre pe’ l’aria
se perde
‘o suon’ e ‘na campana.
Songo rintocchi
lenti e malinconici,
rintocchi tristi,
parlano ‘e morte…
‘Nanz’a chiesa, ‘na folla,
tanta gente…
dinto, ‘nanz’ ‘a l’altare,
miez’a quatte cannele,
‘nu tavuto…
‘ncoppo ‘nu mazz’e sciure,
tre rose rosse
e nu biglietto.
Che silenzio,
che rispetto…
chisà pecchè,
pecchè è muorto…
‘Na mamma chiagne ‘o figlie
suoje perduto,
‘o pate, zitto, se dispera,
arreto, e frat’ ‘je sore
nun se fanno capace
comm’è succieso
e pecchè l’ha fatto.
Mentre stu chianto
fa eco dint’a chiesa muta,
a spalle portano fòre
chillu tavuto.
‘A gente se scosta
se scanza,
facennese ‘a coroce
pe ‘lurdemo saluto,
e s’addimanne, curiosa :
ma chi è ‘stu muorto ?
Era ‘nzurato ?
Giovane ?
Ma steva malato ?
L’ha fatto p’ammore...
o pe denaro ?
Ma ‘o muorto s’alluntana
purtannese cu jsso
ogni segreto.