Campana e Napule

Dicembre,
trase fredda sta vernata !
ra mezzanotte e pe
tutt’a nuttata
'a neva è scesa fitta
e senza fine
sciuccanno comm’a
tanti giusummine.
Sott’a stu cielo,
semmenato e stelle,
sotto a luce e sta
luna fredda e stanca,
sott’a sta neva,
a cierro e a palumelle,
'sta terra s’è ammantata
'e seta janca.
Guardanno da fenesta,
schiaranno juorno,
è tutto nu ricamo
attuorno attuorno:
pizz’e merletto e case,
e vie, a campagna,
'na francia e sciallo
e cimme da mutagna.
A sta mutagna,
ca vasann’o cielo,
arriva l’eco
da bufera e o viento.
Attuorno nu silenzio
'nu squallore,
'nu friddo traseticcio
ca se more,
nun c’è na fronna,
nun c’è n’auciello,
ma spont’o sole
ca fa tutto bello !
E sona a campana
stammatina,
'a campana da chiesa
do cunvento,
e le risponne nata
llà vicino,
po’ nata,
nati diece,
nati ciente,
e cu na catena e chiese
e cchiù luntane
s’intreccia a vocia
santa e sti campane,
passa deserti,
monti, sciumme
e mare
e và po’ munno, a
do ce sta n’altare,
e và po munno a
do ce sta na croce
ca parl’o core
e carità fraterna,
ca saglie ncielo
milon’e voce
cu a stessa fede
ca fa na chiesa eterna !
Campana,
voc’e Dio,
voc’e preghiera,
'stu suono parla o core
e una manera.
'O muto prega
senza dì parola,
prega 'o cecato
can un ver’osole,
prega chi soffre.
prega 'o peccatore,
prega ll’umanità
ch’è travagliata,
prega chi serv’a Dio
nostro signore,
prega…
prega chi ver’o
munno nzaguinato.
Se prega rint’a
chiesa do cunvento,
'miez’e valangh’e neva,
'o firddo je viento,
là ncimm’o monte
addò grandios’e bella
se trov’a carità
ca c’affratella.
Sona 'a campana,
sona stammatina,
raccogle sti preghiere
je porta ‘n cilo
e ne fa 'n’offerta
pe Gesù Bambino
luce do' munno,
nato miez’o gelo.

' O funerale

Dicembre,
aria fredda e fina,
p’ò cielo camminano
nuvole a centenare,
mentre pe’ l’aria
se perde
‘o suon’ e ‘na campana.
Songo rintocchi
lenti e malinconici,
rintocchi tristi,
parlano ‘e morte…
‘Nanz’a chiesa, ‘na folla,
tanta gente…
dinto, ‘nanz’ ‘a l’altare,
miez’a quatte cannele,
‘nu tavuto…
‘ncoppo ‘nu mazz’e sciure,
tre rose rosse
e nu biglietto.
Che silenzio,
che rispetto…
chisà pecchè,
pecchè è muorto…
‘Na mamma chiagne ‘o figlie
suoje perduto,
‘o pate, zitto, se dispera,
arreto, e frat’ ‘je sore
nun se fanno capace
comm’è succieso
e pecchè l’ha fatto.
Mentre stu chianto
fa eco dint’a chiesa muta,
a spalle portano fòre
chillu tavuto.
‘A gente se scosta
se scanza,
facennese ‘a coroce
pe ‘lurdemo saluto,
e s’addimanne, curiosa :
ma chi è ‘stu muorto ?
Era ‘nzurato ?
Giovane ?
Ma steva malato ?
L’ha fatto p’ammore...
o pe denaro ?
Ma ‘o muorto s’alluntana
purtannese cu jsso
ogni segreto.